Escritor apurado

[Tyrwovelson]

Escritor apurado

 

 

Solo él, sentado delante de su escritorio, estaba agobiando por el tiempo que transcurría inexorablemente con la rapidez de las agujas del reloj que estaba enfrente de su vista.

Desde hacia mas de una semana, nada ocurría, ni una sola idea, su inspiración había desaparecido por completo y su mente estaba en blanco como las hojas de papel que rellenaban la mesa madera de suave caoba; como humo al viento sus pensamientos viajaban sin destilar ninguna palabra que pudiese ayudar en su escritura.

 

Al cabo de una hora de infructuoso trabajo decidió levantarse y estirar un poco el cuerpo, y porque no alivianar la mente de paso, con relajados movimientos se dirige hasta el refrigerador para revisar las delicias nocturnas, no se sorprendió al ver que estaba tan vacío como su mente. Solo imaginaba poseer algo apetitivo, pero en realidad se dio cuenta de que no era de ese modo, algo que había olvidado por completo. Una lata de aceitunas negras, que no tenían buen aspecto, un cartón de leche abierto hace dos días, restos de queso blando y dos tomates pequeños, esa iba ser su delicia de momento.

 

Su editor en jefe lo amenazo con un despido si no publicaba algo pronto:

 

- El tiempo es dinero muchacho y no hay que desperdiciarlo en tonterías – decía el irascible jefe. - Aunque sea demasiado corta la historia sirve, todo sea por vender -

- Hay que vender para comer, sino a la calle – Se repetían en su mente estas palabras una y otra vez.

 

Ninguna historia para la edición del sábado, y ya era la madrugada del viernes.

 

Estaba tenso, como un gato en posición de alerta, no quería imaginar lo que ocurriría si ese renegado y avaro editor le quitaba su empleo y lo privaba de la oportunidad de hacer lo que mas le gustaba en todo el mundo.

 

- No puedo echarme atrás – No ahora - Tendría que regresar al pueblo , avergonzado, vencido por la gran ciudad .-

 

-Tendría que aguantar las burlas de gente que ni siquiera tiene el valor suficiente para intentarlo. - Esos tontos campesinos que no son capaces de ver mas allá de la próxima cosecha . -

 

Estas palabras se vinieron de repente a su cabeza, lo atormentaban y su temor era creciente. Que sus palabras no pudieran significar algo lo abrumaban, sofocaban y desesperaban aun más sabiendo la presión sobre sus intereses y su futuro próximo.

 

Volvió a sentarse, preguntándose como iba a salir de esta, su cabeza daba vueltas y sus manos temblaban, fruto de su nerviosismo su visión se nublaba por instantes y sudaba bajo sus axilas. Con la cabeza acogida entre sus dos manos empezó a sollozar, no tenia ni idea de por donde iba a comenzar y solo veía a los idiotas de sus vecinos riéndose de él. Su padre estaría decepcionado de él … su madre, la cual siempre lo había apoyado y comprendido no le permitiría rendirse ante tan poca cosa … hasta los cerdos se mofarían de su capacidad … y las vacas … y los pollos …

 

 

¡¡¡¡ SI!!!! ¡¡¡¡ ASI SERA!!!!

 

- ¿Por que no? ¿por que no escribir sobre mi pueblo? - De repente , su mente fue invadida por una avalancha de ironías, bromas y suculentos enredos con comicidad que tenían como visión a su pueblo de origen.

 

- ¡ Como no se le había ocurrido antes ! - Su pueblo natal era una verdadera fuente de inspiración, sabia tantas anécdotas que incluso podía especializarse en bromas sobre granjeros. Solo tenia que cambiar algunas cosas, como nombres y lugares para darle un desvío adecuado y así no ofender con sus ácidas criticas.

 

Ahora sí, completamente aliviado de su carga. Inspirado una vez mas por las palabras que inundaban su mente, el escritor empezó a escribir. Sus dedos volaban a ritmo frenético, la vieja maquina de escribir rozaba una y otra vez las hojas en blanco y las convertía en textos vividos y legibles, la frente en alto y la mirada fija en el movimiento de las teclas. Todo estaba dicho, una sola hora de dolor e incertidumbre se desvanecía como la noche ante el alba, el bello día que comenzaba le estaba dando la victoria; una pequeña victoria de una batalla ganada a la mente perdida y paralizada, a los temores, a la razón de escribir y al mismísimo tiempo.

 

La historia se realizaría, y nada mas importaba en ese momento.

 

FIN

 

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Dedicado a todos y cada uno de los escritores que han dejado aquí sus textos, en este subforo de literatura. Entiendo lo difícil que debe ser para los que gustan de escribir periódicamente que a veces no se les ocurra nada que escribir (lo que no quiere decir que no tengan capacidad para escribir) y para los aficionados de las letras.

 

Sigan trabajando si la meta es seguir escribiendo.

 

Saludos.

Edited May 27, 2011 by Tyrwovelson